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Latitude Festival Report

Quando vedi un branco di pecorelle colorate significa o che hai esagerato con gli acidi o che sei al Latitude Festival. C’è anche una terza possibilità: hai esagerato con gli acidi al Latitude Festival. Ma non è questo il caso. La mia droga – pesante s’intende – sarebbe stata una dose massiccia di Midlake endovena, ai quali avrei fatto da fotografa personale scorrazzando allegramente avanti e indietro per il backstage.  Ma andiamo per gradi. Purtroppo mi sono persa il line-up di venerdì, dovevo intervistare Peter Buck dei REM per la sua nuova ennesima band Tired Pony (prossimamente su Busca e forse altrove). Dunque niente National, che ero molto curiosa di vedere dal vivo, niente Richard Hawley, che mi ero già gustata mesi fa e niente Wild Beasts (visti giorni fa al iTunes festival) e purtroppo niente Villagers, che più ascolto su disco e più mi convincono. Niente Spoon – dicono siano grandiosi live – e niente Laura Marling che desidero vedere da una vita e  straconsiglio a tutti i folkettoni. Bello questo post che parla di tutto ciò che mi sono persa, complimenti. Continuo. Niente Black Mountain, piacevolissima scoperta di anni fa al Greenman Festival, niente Empire of the Sun e niente Florence, ma su questi ultimi due nomi potrei aggiungere un sonoro: mastigrandissimicazz.

Arrivo al Latitude sabato pomeriggio, da sola, dopo avere appreso che nei due giorni precedenti sono avvenuti due stupri (ho appena scritto un post a riguardo, Latitude Festival: Peace & Love & Violence qui sul Rolling blog, con annessa galleria fotografica). Monto la tenda e faccio giusto in tempo a posizionarmi di fronte all’Obelisk Arena per la performance di John Grant. Splendido concerto, acustica perfetta e lui che sembrava più sciolto del solito nonostante l’enorme palco. Poi ne glisso parecchi, da Belle and Sebastian – troppo sonniferi per i miei gusti – ai XX, visti giorni prima all’iTunes Festival (e per 4-5 anni sono a posto). Chi mi ha colpito sono stati Noah and the Whale, un gruppo londinese che da diversi anni vedo aprire come supporto ai più disparati concerti e che ho sempre considerato come pop trullallero. Non più, sono cambiati. Il merito è ancora una volta di un cuore infranto: il leader Charlie Fink dopo essersi lasciato con Laura Marling, ha creato melodie ricercate e intense, proprio come il timbro della sua profonda voce. Dopo di loro, sulla Word Arena, sono arrivati gli Horrors: grandiosa scarica di punk rock ben calibrato. Splendido il crescendo finale di I Only Think of You e il tocco con cui hanno abbassato il volume di un’apocalisse in corso.

Dopo essermi sorbita qualche spettacolo alla tenda della letteratura e in quella dei film – ed essermi mangiata una pizza al cemento armato – sono dileguata in tenda, cercando di coprire il rumore assordante di fondo con Songs of Leonard Cohen (non ho mai detto di fare cose sensate). Domenica mattina, mentre guardo negli occhi un eggs & bacon roll, vengo travolta dalla voce spaziale di Tom Jones. Con lui sul palco la Gibson firebird di quel geniaccio di Ethan Johns, produttore-guru nonché sosia  del Dude nel Big Lebowski.

A seguire i giovani texani Strange Boys: un suono fuori dal tempo con una chitarra stile Stones anni ’60. Loro, invece, sono solo fuori: quando ci parlo cominciano a raccontarmi vita morte e miracoli su Lucky Luciano. Il debutto Be Brave (la titletrack è pressoché irresistibile) suona come la perfetta soundtrack per l’estate: leggero il giusto, divertente e retrò.  Ricordo che la prima volta che l’ho ascoltato ero convinta fossero una band di 50 anni fa, sono rimasta di stucco quando ho scoperto la verità. Oh well, anzi, orbene, veniamo ai Mumford & Sons: non ho amato il loro album, una produzione troppo patinata per i miei gusti, ma dal vivo, mi hanno spettinata, catturata, vivisezionata. Potenti. I Dirty Projectors sono gli ultimi cocchi di New York, uno di quei gruppi talmente pompati dai magazines inglesi che sentendoli su disco sono rimasta inevitabilmente delusa. O forse la colpa è mia che non gli ho dedicato il tempo necessario per apprezzarli. Dal vivo è un’altra storia. E’ stato divertente sentirli dal palco, in piedi accanto ai loro compaesani Grizzly Bear che li guardavano in adorazione. Art pop, avant garde rock, non saprei come descriverli ma gli effetti della chitarra intrecciati alle armonie, e a quella batteria senza tregua, hanno avuto un effetto travolgente.

Seguono i Midlake, credo di avere menzionato il loro nome una o due volte da queste parti (battutona). Tengo per me – per ora – i momenti e le foto scattate in backstage, quando sceglievano la scaletta e seguivano riti di preparazione prima di salire sul palco. Young Bride, Head Home, Acts of Man, Roscoe, Core of Nature, Winter Dies e un paio di suite d’apertura da brivido. Splendido sentire il suono uscire direttamente dalle spie del palco, quell’alchimia di flauti e chitarre del loro suono distintivo. Infine lo show dei Grizzly Bear, che sono andata vedere insieme ai Midlake: è sempre interessante sentire i pareri di altre band sui loro colleghi. Dal vivo è un suono opulento, forse anche troppo. Le nuove canzoni sembravano ottime, fanno ben promettere per il prossimo album, mentre i brani di Veckdamist, uno su tutti While You Wait for the Others, sono già classici (Dio come mi fa impazzire quell’effetto metallico di chitarra).

Fine bollettino di guerra, scritto di corsa, spero sia comprensibile. Vi lascio con il video di Roscoe, anzi, Roscow come scrivono loro sulla scaletta, per sfottersi. L’audio è abbastanza schifoso ma è l’unica chance di vedermi sul palco con i Midlake. Ovviamente con una macchina fotografica: a ciascuno il suo strumento…

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Sciacalli e Pigrorsimaiali

Mentre trascrivo la chiacchierata con Conor O’Brien, alias The Villagers, la titltrack del suo album Becoming a Jackal mi rimbalza da una parte all’altra del cranio. L’ho portato a spasso per Soho a far foto, sentivamo addosso l’euforia del sole (qui ogni raggio è un piccolo miracolo da celebrare e lui a Dublino non se la passa meglio) e mi son divertita a farlo ridere per metterlo a suo agio, scacciando ogni persona incravattata che potesse rovinare la nostra ‘cornice’. Eppure ho lasciato che qualche individuo camminasse dentro le immagini, un po’ come succede nelle sue canzoni quando lui entra nella testa degli altri per raccontare pensieri che non gli appartengono. Becoming a Jackal, in uscita a fine mese, è stata una bella sorpresa, non immediata lo ammetto. E non perché sia di difficile ascolto ma l’esatto opposto: è così diretto e piacevole da pensare che  non potesse essere anche interessante.

Sono canzoni dalle liriche cinematografiche, spesso cupe, grottesche; piene di rime semplici e complesse, profonde e bizzarre. In primo piano c’è lui, la sua chitarra e voce, in riverbero naturale, non troppo dissimile – almeno nello stile – da quella di un altro Conor, Oberst dei Bright Eyes. E’ un folk ben farcito di pop e con diverse inflessioni soul (il brano di chiusura, Pieces, è di una potenza epocale). Non mancano nemmeno arrangiamenti più complessi, con archi e tastiere che esplodono dopo essersi tenuti in equilibrio tra nudi e crudi suoni acustici. E’ un album di cantautorato sincero: sentimentale senza essere mieloso e cupo senza essere angosciante. Perché Conor sarà pure un ‘tristone di Dublino’ ma ha un sorriso sempre parcheggiato dietro gli angoli delle labbra e mi viene da pensare che le sue canzoni siano il modo migliore per descrivere la sua persona. Mi fermo qui, per il momento, e vi lascio con questo video un po’ strambo dove appare in esclusiva anche il celebre Manbearpig (alias pigrorsomaiale dell’episodio South Park con Al Gore). E i versi di Becoming a Jackal, che non sono altro che una dichiarazione viscerale di un cantautore al suo pubblico…

So before you take this song as truth, you should wonder what I’m taking from you, how I benefit from you being here, lending me your ears while I’m selling you my fears...”

(“Prima che tu prenda queste parole come vere, dovresti chiederti cos’è che prendo da te, quale benificio traggo dalla tua presenza, dalle tue orecchie attente, mentre ti vendo le mie paure…)

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